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我们在铜壶前煨着前朝雪
梗叶舒展时,年轮便有了褶皱的形状
你说江湖是刀鞘里的盐晶
我舌尖却悬着整个芦苇荡
摇晃的潮声
当钟声把枫叶浸透
我们的根早已在第七层冻土下
交换了掌纹。那些未偿的愿
化作冰棱,倒悬在
第八场雪落下的屋檐
月光在陶罐里窖藏二十年
足够温一壶松针酒。雁影掠过炭火
残星从蓑衣缝隙渗出微光
而泥土深处纠缠的根须
正用暗语计算着解冻时辰——
所有被我们抖落的星辰
正在蓑衣褶皱里
酿成新的春天 |
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